CARTAS MARRUECAS

Ya venía dando anticipos, pero hoy ha quedado demostrado que Gustavo de Arístegui es una mousse, una espuma, un aparente volumen lleno, en realidad, de aire. Una nadería.

Nos hemos hartado de afear a Rodriguez Zapatero esa conducta hooligan de tomar partido ruidosamente por un candidato afín, despreciando al mismo tiempo al contrincante, cuando no poniéndolo de chupa de dómine. Reiteradamente hemos dicho que la política internacional de España se ha deteriorado hasta la inanición principalmente porque ha sido gestionada como si del "Tablero Deportivo" se tratara. Hemos repetido, hasta convertirlo en salmodia, que los líderes de paises democráticos nada tienen que ver, ni por asomo, con dictadores y teócratas, por más que podamos estar más o menos de acuerdo con sus conductas y decisiones.

Pues ahora viene Gus la Mousse y le hace una higa a toda esta teoría, y se comporta como un hooligan más: toma partido, pone a caldo a la candidata a vicepresidenta, y de paso la compara con el Persa.

Ahí es nada.

Y se supone que este es uno de los más espabilados del PP. ¡Cómo serán los tontos!

El romanista judio de Dresde Victor Klemperer mantuvo, durante los años de gobierno nacionalsocialista, un diario que constituye uno de los más ásperos documentos que se hayan escrito sobre el totalitarismo y sus argucias. Lo leí, de la cruz a la data, en el verano de 2007, en las semanas en que estuve convaleciente de una delicada intervención ocular (ello, dicho sea de paso, significa que leí las 1700 páginas con un solo ojo, lo cual acrecienta el mérito). Es un documento prolijo, rico en detalles y en matices, con escenas de una extrema dureza, y con algunos pasajes de una extraordinaria dulzura en su patetismo. Los diarios de Klemperer son los escritos de un fino cronista, y al mismo tiempo los de un penetrante psicólogo. Psicólogo de los demás, y de sí mismo. Un texto hipnótico que, al tiempo que se lee secuencialmente, como diario, se interpreta en niveles distintos. El sinvivir de vivir cotidianamente sin saber qué va a ocurrir al siguiente día (o más bien sabiendolo y temiéndolo) discurre sobre un fondo consciente de progresivo y sistemático deterioro de la libertad, de las condiciones materiales y de la salud.

Uno de los hilos conductores del texto es la dificultosa relación con su trabajo filológico. Expulsado de la unviersidad y sin acceso a las fuentes, pugna por finalizar una Historia de la Literatura Francesa, cuya tórpida redacción le hace temer que se convierta en labor obsoleta antes de su improbable terminación. Además de esta labor "académica", el texto de los diarios se encuentra salpicado de las letras LTI (Lingua Tertii Imperii). Klemperer se había dado cuenta de que, de la misma manera que el totalitarismo infecta las mentes, o precisamente para poder hacerlo, infecta tambien el lenguaje. Con todo lo recabado en esta linea acabó por redactar un libro, titulado tambien LTI.

 Hoy día, cuando todas aquellos oscuros acontecimientos parecen lejanos y (¡ay!), irrepetibles, surge una nueva LTI. Una manera de articular y emitir el discurso político que atonta y anestesia, que ahuyenta cualquier elemento de juicio ponderado y racional, y hunde sus raices en el irracionalismo, el sentimentalismo y el pensamiento mágico. Los nuestros son tiempos en que se vota con fé, con esperanza, tiempos en los que hay que creer (¿en qué?), en los que hay que construir (¿qué?), en los que hay que hacer (¿qué?). Tiempos de muchas preguntas sin respuesta.

Uno de los comentarios más certeros que he leido en esta jornada ha sido el siguiente:

"Of course, some kind of disappointment with the new president is inevitable. In a way, Obama provides more potential for disappointment because expectations for him are so high in Europe. But the world can't change totally from one day to the next. The interests of the United States and the European Union are not always exactly the same, and it would be foolish for Europeans to expect that the United States will stop pursuing its interests."

Lo dice Loukas Tsoukalis en Der Spiegel. Introduce un punto de realismo muy necesario en este ambiente de advenimiento mesiánico con el que se ha recibido la victoria de Obama. Victoria que por cierto se debe a los mismos votantes estadounidenses a los que se trató poco menos que de idiotas cuando reeligieron a Bush hace cuatro años.

...cuando ha sido capaz de decir esto:

“It will be a stirring sight to watch President Obama, his wife Michelle, and their beautiful girls step through the doors of the White House”

o esto:

“I know millions of Americans will be overcome with pride at this inspiring moment that so many have awaited so long. I know Senator Obama’s beloved mother and grandparents would have been thrilled to watch the child they raised ascend the steps of the Capitol - and take his oath to uphold the Constitution of the greatest nation on the face of the earth.”

o esto:

“Across the country, citizens voted in large numbers. They showed a watching world the vitality of America’s democracy, and the strides we have made towards a more perfect union. They chose a president whose journey represents a triumph of the American story - a testament to hard work, optimism, and faith in the enduring promise of our nation"

No me imagino esta muestra de grandeza en el lodazal de la política española. No me imagino a hombres de una pieza rigiendo el destino de España. Y bien que me pesa.

Gutierrez Solana lo pintó en 1938. Sobre un fondo que poco se diferencia del de los "Fusilamientos" de Goya, sitúa dos grotescas y coloridas figuras, ebrias o enloquecidas. El epígrafe afirma que son figuras carnavalescas. Yo siempre que la he visto he pensado que quizá sean las dos Españas, mirando cada una hacia su lado, pero abrazadas en una tonta danza sin fin.

Es un cuadro curioso. Inquietante (sobre todo cuando se contempla el original, mucho más brillante que esta pequeña reproducción), y por eso mismo magnético. Recuerdo que cuando lo ví, volví tres veces sobre mis pasos. Gutierrez Solana hizo un grabado sobre el mismo asunto, también magnífico.

Disfrútenlo, y disfruten del fin de semana. Yo lo haré, no lo duden, en este concierto.

Es risible ver la cantidad de misérrimos parrilleros que están intentando arrimar el ascua a esta nueva especie de sardina. Los tres más destacados:

1. Basagoiti: "Como Obama en EEUU lo rompedor en Euskadi sería un Lehendakari del PP”
2. Zapatero: "Obama tendrá en España un amigo y aliado fiel"
3. Ibarreche: "El "yes, we can" lo inventamos los vascos hace muchos años"

Mi madre dejó de asar sardinas hace muchos años, porque olía. Mamá, tienes razón. No es que huela, es que apesta.

Me contaba mi padre (hombre de formación originariamente salesiana, después licenciado y profesor, muchos años, de filosofía) que, en tiempos de Don Bosco, vieron los niños que estaban al cargo de Juan pasar al Sumo Pontífice, a la sazón Pio Nono. Como quiera que los infantes se pusieron a jalear al Santo Padre al grito de "¡¡Viva Pio Nono!!", Don Bosco les corrigió, señalandoles que lo recto, y lo correcto, era vocear "¡¡Viva el Papa!!", sin confundir la institución con el individuo, ni el todo con la parte, o como diría el aldeano en su rincón, sin tomar el rábano por las hojas.

Venía la historia muy a cuento porque, como todos los días de unos años a esta parte, el imbécil del Presidente del Gobierno se obstina en meter la pata y tomar por las hojas no sólo el rábano, sino la huerta entera. Alguien deberá explicarle que, en las democracias occidenales, quien ostenta la más alta magistratura de una nación lo hace por delegación del pueblo soberano, y que son los pueblos soberanos, POR INTERMEDIACION de sus magistrados, los que se alían, se toleran, o se arman la gresca. Bajo ningún concepto puede el Presidente del Gobierno de España ufanarse de ir a ser aliado del Presidente de los EEUU. Serán las naciones las aliadas. Ellos, como mucho, serán amiguetes (cosa que habrá que ver).

P.S.: las remozadas relaciones entre España y los EEUU hacen prever que, lejos de quedarse pasmado en la silla al paso de las barras y estrellas, Rodriguez es bien capaz de desplegar una exhibición de movilidad y dinamismo, más que nada para compensar.

Se acaba de celebrar el nonagésimo aniversario del armisticio de Compieges, que dio fin a la Primera Guerra Mundial., y supuso el inicio de otros importantísimos hechospara la historia europea y mundial.(la revolución alemana y el Tratado de Versalles).

Sobre estos dos acontecimientos he leido un par de libros que me gustaría recomendaros:

LA REVOLUCION ALEMANA DE 1918-1919, Sebastian Haffner.

PARIS 1919, SEIS MESES QUE CAMBIARON EL MUNDO, Margaret McMillan

El primero es una relación breve de los acontecimientos que sucedieron al armisticio, el descalabro del Reich, las maquinaciones de Luddendorff, la fuga del Kaiser y los origenes (y pecados originales) de la república de Weimar, los desórdenes de la República de los Consejos, los asesinatos de Rosa Luxemburgo y Karl Liebknecht y los sucesivos episodios electorales, alianzas u desencuentros de los partidos alemanes.

El segundo es un volumen que describe detalladamente el proceso de transición entre la Europa de los Imperios a la Europa de las Naciones. Los protagonistas mayores (Lloyd George, Woodrow Wilson, Clemenceau) y menores (Curzon, Ataturk, Bela Kun...) de un prolongado proceso que desembocó en el Tratado de Versalles, origen de muchos de los actuales Estados europeos, están soberbiamente retratados.

Anímense y disfruten.

Lo reconozco. Es verdad. Aunque yo la consideraba tonta de remate, he acabado por reconocer que Carmen Chacón es una de las mujeres más influyentes del mundo.

Fijense si tiene poder que ha conseguido clonar dos soldados perfectamente desarrollados, armados y listos para el combate.

De todas las insensateces que han sucedido tras el advenimiento del Mesías Bronzatto, esta que les presento aquí se lleva la palma. No se pasmen, amigos. En el Reyno somos capaces de estas cosas, y de otras peores. El enlace completo merece la pena, pero incluyo la foto para que abran el apetito.

Como parece que está de moda el político-icono, el producto de mercado y propaganda, el individuo mitificado, el mesías advenido para la salvación  del pueblo, no está de más repasar un libro, obra de un reputado historiador (nada que ver con Pepiño Blanco), en el que se analizan minuciosamente las causas, mecanismos y consecuencias de la mitificacion de los líderes.

EL MITO DE HITLER, IMAGEN Y REALIDAD EN EL TERCER REICH, Ian Kershaw

Le daré una relectura cuando acabe con El Nacimiento del Mundo Moderno, de Paul Johnson, que me quita menos tiempo del que me gustaría, y más del que debiera.

Hoy, en vez de un cuadro, les traigo una toma de vídeo. Se trata de las últimas Variaciones Goldberg, de J.S.Bach, interpretadas por Glenn Gould. El sonido (youtube mediante) es mediano, pero merece la pena ver a Gould puliendo el teclado. Sony tiene publicado un set de 3 CD´s con las grabaciones de 1955 y 1981, mas el típico "bonus disc", con entrevistas y unas tomas falsas en ensayos que son absolutamente fascinantes.

Serenidad completa. Un placer para los sentidos y para la inteligencia. Sombra de un tiempo ya pasado que renace cada vez que uno vuelve a casa y se sirve una copa de esta hermosura. Disfruten del video. Si gustan de la música, háganse este disco maravilloso y no lo presten a nadie.

 Si por casulidad les ha sabido a poco, les dejo este otro portento. Quizá la mejor interpretación que se haya hecho del segundo movimiento del "Emperador" de Beethoven. No digan que no les dejo provistos para el fin de semana.

Y SEAN FELICES

El juez Baltasar Garzón extingue la responsabilidad penal del dictador Francisco Franco de la "causa general", tras comprobar su fallecimiento. (LD, 18-11-2008)

Se prevé que en las próximas horas viaje a Roma para pedir una declaración del estado de ruina del Coliseo, y entablar acciones penales contra la dinastia Flavia, por chapuceros. Eso, si le dan el permiso, porque parece que los del CGPJ le han visto el plumero y le van a hacer fichar en la audiencia hasta que descongestiones el escritorio, que lo tiene hecho una leonera.

Hala, Baltasar, a trabajar, que metes menos horas que tu tocayo moreno, que solo trabaja dos dias al año.

Ontológicamente es imposible que las cifras de desempleados en España sean las que aparecen tras los recuentos. Este país de campanillas no puede albergar semejante millonada de parados (más los que han de venir), de lo cual se deduce sin sombra de duda que existe alguna distorsión metodológica que está contando como parados a aquellos que, en realidad, no lo son. Esto se llama Doctrina Caldera, que creo que fue el primero que le ajustó la sisa y las mangas a la EPA para que el traje de las cifras le sentara como un guante al cuerpo mentiroso del Gobierno.

Les cuento esto porque según parece el traje no acaba de sentar bien, y el sastre Corbacho va a sacar el dobladillo y ponerle coderas, rodilleras y un escudo en el pecho para que quede tal que un Brioni.Solo en España se concibe semejante descaro. Solo en España se tolera que el Gobierno mienta y manipule, y el personal se quede de perfil, aplaudiendo la ocurrencia y tragandose las heces del discurso oficial, en una especie de cólico miserere civil.

Tampoco es de extrañar. España es el país del toquiteo. Se toquitean los conceptos morales, los sociales, los culturales, los intelectuales, con el fin de ajustarlos a la doctrina dominante. Se soban los números, se manosean las cifras y se bombardea al respetable con la espesa materia resultante, compuesta de palabrería necia y de mentiras como puños.

Yo, que soy buen ciudadano, le ofrezco al gobierno una definción de parado que puede venirle como anillo al dedo:

PARADO: "cualquier ente que permanezca en la calle, sin asomo de movimiento alguno, durante más de dos meses, siempre que no sea edificio, automóvil, vegetal o elemento de mobiliario urbano".

• ¿Y la gente que tenía trabajo y ahora está en casa sin dar palo y sin ingresos?.
• Depende: si nos votan son unos afortunados subsidiados. Si no nos votan, son unos antipatriotas de mierda que recibirán su justo merecido.

La verdad es que últimamente los navarros solo salimos en la tele para dar pena (Osasuna), verguenza (PP-UPN) o risa (Guerra de las Banderas de Villava). Esta era, en tiempos, una tierra conocida por la valentía, la seriedad y la circunspección de sus gentes, pero hay que honrar a la verdad, y reconocer que últimamente parecemos gallinas medio aleladas, siempre haciendo el ridículo y dando que hablar.

La Guerra de las Banderas de Villava no pasaría de lo anecdótico si no fuera una muy cumplida representación de cómo se está desarrollando la política en Navarra, con alguna implicación nacional. Como les supongo desconocedores de la historia en sus detalles, paso a enumerarlos en el orden que creo más instructivo.

1. Villava es un ayuntamiento de Navarra, gobernado por la coalición nacionalista vasca Nafarroa Bai, que anduvo a punto de formar gobierno con el Partido Socialista en las últimas autonómicas.
2. El alcalde de Villava instaló un mástil para que la Ikurriña (bandera oficial de la CAV, no de Navara) ondeara frente al ayuntamiento. En cumplimiento de la Ley de Simbolos, un juez ordenó la retirada en Enero de 2008.
3. Los concejales de ANV-ETA (presentes por obra y gracia de la ilegalización "ad hoc" de Zapatero) exhiben sobre la mesa de la sala de plenos una ikurriña y una bandera (no oficial) de Navarra sin la corona sobre las cadenas. Tengo entendido que han llegado a exhibir el arrano-beltza, icono etarra tan clásico como el hacha y la serpiente.
4. A dia de hoy en el exterior del ayuntamiento ondea la ikurriña, a pesar de tres ordenes judiciales de retirada. En la fachada está la bandera española, pero amarrada de modo que no se extiende si le da el viento (vamos, que está como un paraguas). Los concejales de UPN y PSN han desplegado un banderín de Osasuna y dos enseñas de Iron Maiden y Kiss. Obsérevese que a estas alturas estamos hablando de siete banderas, solo una de ellas (la "paraguas") oficial y legalmente exhibida.
5. en el último pleno, el alcalde, que es de los que habla de Euskalherría y el Estado Español, ordenó a UPN y PSN que retiraran sus tres  banderas. Comoquiera que le afearan los distingos que hacía respecto a las exhibidas por ANV, el alcalde ordenó a la policía municipal que procediera a la retirada. Se armó la de San Quintín, y resultó de todo ello el abandono del pleno por los concejales de UPN-PSN y los de ANV-ETA yéndose de rositas.

CODA: la súbita y repentina amistad de UPN y PSOE ha supuesto la ruptura de la coalición de UPN y PP en Navarra. En la últimna tramitacion de los PGE se rechazaron todas las mociones presentadas por UPN. Sí se aprobaron cinco mociones presentadas por Na Bai. De ellas, tres comprometían gasto en tres ayuntamientos gobernados por los abertzales.

DA CAPO: he dicho al principio que últimamente damos risa, verguenza y pena. Mucho me temo que acabemos dando incluso asco.

La pintura es "La corte de Mantua" de Mantegna. no es un pasmo de perspectiva como el Cristo Yacente, ni falta que hace. Es un sereno ejercicio de "renacentismo". Proporción, luz y belleza. Uno al contemplarlo se pregunta qué fue de estas gentes. Lo mismo se preguntaron Manrique y Villon en los mismos años en que se compuso esta magnífica estampa.

La música es el inigualable "Ave Maria" de Tomás Luis de Victoria. No es la mejor versión... ni falta que le hace. No hay coro tan malo que consiga hacer mala esta música. Si no la han escuchado nunca, díganme si el segundo "Dominus Tecum" no les escalofría. Juro haberla escuchado cientos de veces y sigue pareciendome conmovedora. Un verdadero genio  español. Procurense música de Victoria y no la presten a nadie.

Y sean Felices

Y, escoltada por los capitostes del socialismo navarro, rajó sobre el maltrato y nos dejó esta pestífera entrevista. No la resumo porque el resumen sería tan largo como el texto. Si tienen ganas y el estómago vacío, leanla.

Es de esperar que, en su infinita y envidiable coherencia, aquellos que dan saltos y volatines celebrando la retirada de los crucifijos y otros símbolos cristianos, se aprestarán tambien a evitar (juez mediante) la preparación de menús especiales en los comedores escolares, sobre todo si esta excepcionalidad se fundamenta tambien en motivos confesionales. No lo digo por marear, sino porque parece que hay cierta tendencia a "modular" las recetas según el precepto musulmán  de no comer cerdo.

Es de esperar, y de desesperar, me temo.

La superioridad moral de la izquierda es cosa de sobras conocida y asumida. Está tan asumida que hasta la derecha (política) la reconoce, y va, como el sabio de la fábula, recogiendo el rastrojo que deja tras de sí la progresía, a ver si alimentandonos de esas pajas acabamos ingresando en el sanedrín de los elegidos. Solo así se concibe que la derecha (la política y una parte notable de la social) se haya dotado, para discurrir por la vida, de una panoplia de conceptos tales como la solidaridad, el ecologismo, el multiculturalismo, la ideología de género y la mitología homosexual, que fueron originariamente propuestos por la izquierda, y que no han sido siquiera sometidos a discusión, al menos en una escala que pueda conseguir resultados eficaces.

En ocasiones, sin embargo, incluso el más obtuso abducido puede llegar a ser consciente de la indecencia, el cinismo, la sinvergoncería y la caradura de esta hueste. Con la boca grande, esa de soltar eslógans detrás de la pancarta, van pregonando su superioridad y repartiendo licencia para pensar, escribir o vivir (siempre de acuerdo con esa almoneda de memeces que constituye su corpus ideológoco). Con la boca pequeña siguen siendo la misma gentuza, incapaz de mantener un mínimo respeto por el adversario, aunque para pisotearlo se tengan que ciscar en el propio imaginario.

Los mamarrachos que han protagonizado el último episodio han sido, faltaría más, miembros de las Juventudes Socialistas. Lo de socialistas les otorga la superioridad. Esta bien. Lo de jóvenes les faculta para conducirse como chekistas botelloneros y afearle la condición de homosexual a un concejal del PP. Esto ya no está tan bien. ¿No habíamos quedado en respetar la "opción" sexual de cada cual?.¿Son estos tíos tan idiotas de censurar en otros lo que alaban en sus filas?.¿será que se les han cruzado los cables y han dicho maricón donde iban a decir fascista?.

Pocas cosas habrá moralmente tan bajas como reirse del sufrimiento ajeno. Los chistecillos que tienen por objeto ridiculizar los padecimientos del prójimo revelan siempre, sin excepción, una naturaleza enfermiza y difícilmente reconducible. Recuerdo con espanto las carcajadas de mis compañeros de hace veinticinco años cuando se contaban aquellos estúpidos chistes sobre los etíopes que morían de hambre. Me sonroja ver las fotografías de alemanes que sonríen mientras unos pobres judíos limpian la calle con sus cepillos de dientes. Me mueve a la náusea ver como una escritorzuela mal follada vomita (¡¡y se lo publican!!) una columna mofándose de las violaciones de religiosas durante “su” Guerra Civil, la del heroismo de los milicianos.

No existe calificativo que abarque mi desprecio por esta gentuza., por los que les jalean, por quienes les publican los eructos y por un país que les ha convertido en creadores de opinión y dispensadores de patentes de modernidad.

Dentro de pocos días, se publicarán las estadísticas de desempleo. España, este mes de Noviembre, habrá alcanzado los tres millones de parados. En ese momentos, el fragor de la batalla de los crucifijos será máximo. Una vez más el gobierno se habrá salido con la suya, haciendo que una cuestión marginal ofusque aún más las nublada percepción de la ciudadanía.

Lo peor no es que la vida se esté poniendo difícil. Lo peor es que a este paso no vamos a tener a quién rezarle.

Publicaba ayer el Times un artículo del que extracto la sigueinte cita:

This month Tessa Jowell, the Minister for the Games, admitted that the Government would not have bid for them if it had seen what was coming. “Had we known what we know now, would we have bid for the Olympics? Almost certainly not.”

Traducción: si llegamos a saber la que se nos venía encima, y que ibamos a estar sin un chavo y con una millonada comprometida, nos hubieramos dejado de mamarrachadas olímpicas (y les huberiamos dejado la bacalada a los españoles, que son muy machos y pueden con todo). Este añadido es mío, pero es lo que Mrs. Jowell está pensando.

Los britanicos lo tienen ya comprometido, y veo dificil que puedan llegar a librarse del barrizal financiero. Nosotros estamos a tiempo. Se da por perdido el dineral ya utilizado en promoción y sob.. ¡perdón!, regalos, y se dedica el dinero a cosas más sustanciosas, o incluso nos lo ahorramos, que es lo que hay que hacer con lo que sobra. Nosotros estaríamos a tiempo si en España hubiera dos cosas que no hay: inteligencia y decencia. Como no las hay, seguiremos empeñados en hacernos cargo de la organización de un engendro que otros bien a gusto se quitarían de encima. Y además, como vamos "sobraos", optaremos a montar el Mundial de Futbol del 2018.

Dicho lo cual, preveo la recuperación económica para el año 2143

Son estos que corren difíciles tiempos para vieja lengua de Castilla. Frente a los muchos beocios que la ofenden, no son precisos argumentos. Un certero garrotazo basta. Y basta más, si cabe, si el garrote toma la forma de uno de los más bellos poemas que se hayan escrito en español. Los dos últimos versos son el más desgarrado programa vital que se pueda formular. En la edición de Blecua, este poema hace el doce de los metafísicos. Quevedo lo compuso poco antes de morir. Se nota.

EL ESCARMIENTO

Oh tú, que inadvertido peregrinas
de osado monte cumbres desdeñosas,
que igualmente vecinas
tienen a las estrellas sospechosas,
o ya confuso vayas
buscando el Cielo, que robustas hayas
te esconden en las hojas,
o la alma aprisionada de congojas
alivies y consueles,
o con el vario pensamiento vueles
delante de esta peña tosca y dura,
que de naturaleza aborrecida
envidia de aquel prado la hermosura:
detén el paso y tu camino olvida,
y el duro intento, que te arrastra, deja,
mientras vivo escarmiento te aconseja!

En la que oscura ves, cueva espantosa,
sepulcro de los tiempos que han pasado,
mi espíritu reposa,
dentro en mi propio cuerpo sepultado,
pues mis bienes perdidos
sólo han dejado en mí fuego y gemidos,
victorias de aquel ceño
que, con la muerte, me libró del sueño
de bienes de la tierra,
y gozo blanda paz tras dura guerra,
hurtado para siempre a la grandeza,
al envidioso polvo Cortesano,
al inicuo poder de la riqueza,
al lisonjero adulador tirano.
¡Dichoso yo, que fuera de este abismo,
vivo me soy sepulcro de mí mismo!

Estas mojadas, nunca enjutas ropas,
estas no escarmentadas y deshechas
velas, proas y popas,
estos hierros molestos, estas flechas,
estos lazos y redes
que me visten de miedo las paredes,
lamentables despojos,
desprecio del naufragio de mis ojos,
recuerdos despreciados,
son, para más dolor bienes pasados.
Fue tiempo que me vio, quien hoy me llora,
burlar de la verdad y de escarmiento,
y ya, quiérelo Dios, llegó la hora,
que debo mi discurso a mi tormento:
ved cómo y cuán en breve el gusto acaba,
pues suspira por mí quien me envidiaba.

Aun a la muerte vine por rodeos,
que se hace de rogar, o da sus veces
a mis propios deseos;
mas ya que son mis desengaños jueces,
aquí solo conmigo
la angosta senda de los sabios sigo,
donde gloriosamente
desprecio la ambición de lo presente.
No lloro lo pasado,
ni lo que ha de venir me da cuidado,
y mi loca esperanza siempre verde,
que sobre el pensamiento voló ufana,
de puro vieja aquí su color pierde,
y blanca puede estar de puro cana.
Aquí, del primer hombre despojado,
descanso ya de andar de mí cargado.

Estos que han de beber, fresnos hojosos,
la roja sangre de la dura guerra;
estos olmos hermosos,
a quien esposa vid abraza y cierra
de la sed de los días,
guardan con sombras las corrientes frías;
y en esta dura sierra,
los agradecimientos de la tierra,
con mi labor cansada,
me entretienen la vida fatigada.
Orfeo del aire el Ruiseñor parece,
y ramillete músico el jilguero;
consuelo aquél en su dolor me ofrece;
éste, a mi mal, se muestra lisonjero;
duermo, por cama, en este suelo duro,
si menos blando sueño, más seguro.

No solicito el mar con remo y vela,
ni temo al Turco la ambición armada;
no en larga centinela,
al sueño inobediente, con pagada
sangre y salud vendida,
soy, por un pobre sueldo, mi homicida;
ni a fortuna me entrego,
con la codicia y la esperanza ciego,
por acabar diligente,
los peligros precisos del Oriente;
no de mi gula amenazada vive
la Fénix en Arabia temerosa,
ni a ultraje de mis leños apercibe
el mar su inobediencia peligrosa:
vivo como hombre, que viviendo muero
por desembarazar el día postrero.

Llenos de paz serena mis sentidos,
y la Corte del alma sosegada,
sujetos y vencidos
apetitos de ley desordenada,
por límite a mis penas
aguardo que desate de mis venas
la muerte, prevenida
la alma que anudada está en la vida,
disimulando horrores
a esta prisión de miedos y dolores,
a este polvo soberbio y presumido,
ambiciosa ceniza, sepultura
portátil que conmigo la he traído,
sin dejarme contra hora segura.
Nací muriendo, y he vivido ciego,
y nunca al cabo de mi muerte llego.

Tú, pues, oh caminante que me escuchas,
si pretendes salir con la victoria
del monstruo con quien luchas,
harás que se adelante tu memoria
a recibir la muerte,
que oscura y muda viene a deshacerte.
No hagas de otro caso,
pues se huye la vida paso a paso;
y en mentidos placeres
muriendo naces, y viviendo mueres.

Cánsate ya, oh mortal, de fatigarte
en adquirir riquezas y tesoro,
que últimamente el tiempo ha de heredarte,
y al fin te dejarán la plata y oro:
vive para ti solo, si pudieres,
pues sólo para ti, si mueres, mueres.

Lo que hoy les traigo aquí seguramente estarán hartos de oirlo. O quizá no. Para mi particular gusto, uno de los momentos cumbres de la historia del sinfonismo. El primer movimiento de la Pastoral de Beethoven no es música. Es un lugar al que uno desea llegar para quedarse. Es una Arcadia hecha de sutiles vibraciones. Como no nos ha sido dado vivir en la armonía completa, repetimos y repetimos este sonido inmortal para procurarnos la ilusión de haber llegado a puerto. Como siempre les digo, procurense una buena versión (Karajan es excelente), disfrútenla, y no la  presten a nadie.

Y como siempre, una propina. Si uno tiene la fortuna de llegar a la Arcadia Feliz, seguramente encontrará hermosuras de este calibre: “Die Forelle”. La Trucha. Solo de un genio de la talla de Franz Schubert puede emanar una canción de esta belleza. Salta y se revuelve como una trucha. Salta la voz y brinca el piano. La melodía es tan conmovedoramente hermosa que Schubert no tuvo más remedio que usarla, de nuevo, en un quinteto compuesto dos años más tarde, en 1819. Esta versión de Bostridge es, en mi opinión, muy buena.

¡qué distintas músicas, y qué parecidas en el fondo!. Schubert fue uno de los portadores de hachones en el funeral de Beethoven, en 1827. Menos de dos años después falleció. Componer a la sombra del mejor no le hace a uno más pequeño, y Schubert, mínimo de estatura, es uno de los grandes. Consigan todo lo que puedan de Schubert, disfrútenlo y no se lo presten a nadie. Puede que no se lo devuelvan.

Ya iba siendo hora de que le dieran el Cervantes. Recibirlo no hace que Marsé sea mejor escritor (es muy dificil ser mejor escritor que Marsé). Sí que hace que el Cervantes sea un mejor premio.

"...En la calle queda la desolación que sucede a las verbenas. Faroles cuya luz amarillenta, más indiferente aún que las estrellas, cae en polvo extenuado sobre la gruesa alfombra de confeti que ha puesto la calle como un paisaje nevado. Una ligera brisa estremece el techo de papelitos y le arranca un rumor fresco de cañaveral. " (ULTIMAS TARDES CON TERESA)

Si se pone de etiqueta para recibir el premio, me temo que va a parecerse a su Pijoaparte. Endomingado y un pelín fuera de lugar.